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Klabusterbeeren

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Klabusterbeeren
Da ist er, der Trasher, gedrückt an die Wand der U-Bahn, unverdächtig über sein Bier am Tresen gebeugt, zwischen Medienarschlöchern auf dem Klo irgendeines Clubs, den am nächsten Morgen alle vergessen wollen.

Am liebsten würde er auf einer Eberfarm leben, mit täglicher Schlachtung, aber er muss im Schweinestall Menschheit ausharren. Wie ein Pickel in reverso saugt er den Eiter der Welt in sich und spritzt ihn aufs Papier.

Da ist er, Konrektor Paulmann. Er klaut dem Trasher seine Geschichte und vertickt sie weiter, ein feiger Hehler auf dem Literaturstrich - nur sein shit ist pur.

Und da seid ihr, ängstlich vor diesem Buch sitzend, zögernd wie ein NEON-Leser beim Sex, der ungewöhnlich erregt auf die Idee kommt, der Franzi unter sich grob an den Haaren zu ziehen und ihr "Hure!" ins Gesicht zu schreien.

So leset diese Geschichten - oder glaubt für immer daran, "dass alles schon werden wird."


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